Corredouro

Cometo poemas

Cometo-me, vou

Arrisco-me no céu

Nada além.

Lanço-me aos infinitos.

Nem poética têm

Não compuseram poemas

Serão névoas, véus, de estrelas de

                                                       ca

                                                           den

                                                                tes.

Enquanto insistia

Me fiz poeta em um dia outro

Não sei se escuro ou claro

Se verão, se um inverno nosso

Se com auréola ou tridente 

Se a convite ou por intromissão...

Por apaziguamento ou dúvida

Até hoje não sei se sou poeta

Não sei se o que escrevo é verso

Não sei se compartilho a cama das musas

Sei da minha alma que voeja

Deleita-se em escrever

E alinhava-se nas tessituras

Do que escreve.

Por e muitas vezes erro

*como no início do poema

Mas aí estou eu

Eis-me, gente

Despindo-me

Como um um louco

Santo transeunte.

(Edson de França)

PEQUENO MAR

Afogo-me

Atraído por amores vãos

impossíveis de caber-me

De corpo inteiro. 

Cabem pensares

Pensamentos entrões 

imaginálias.

Entre copos,

Garrafas, mesas,

Olhares circulantes

Afogo ardores.

(Edson de França)

Moraes (uma homenagem)

Ouvi a voz

O chamado aos meninos

O violão tocou-nos.

Nos perdemos

Na sigularidade dos versos.

Voei, formei-me: eram alertas

Para um país que descia a ladeira

Uma gente

Uma sonoridade nativa, uma força,

Trios, fubica,

Fantasias do meu carnaval.

Alegrias pulsantes.

Cadê o trio de dodô?

Cadê o trio de Osmar?

Dodô do céu mandou recado:

"Aplausos para o primeiro cantor".

Sempre guiarás nossas andanças

Pois nunca dizemos adeus,

Nem acreditamos no final.

Vai-se o homem

Incorpora-se ao diapasão do infinito.

Fica a fama, as obras

O recado, 

o legado contínuo

a nos con-formar.

(Edson de França, 13/04/2020)

OLHADELA

Tramei um poema pra tu,

Saibas.

Ficou tão, 

mas tão passional

Que o rasguei,

atirei na nuvem

Deixei-o por lá, voltei

Irei ensaiar outras tramas

Com as palavras que atiras

Com teu sugestivo andar.

(Edson de França)

A praça

O poeta cruzou-a a passos largos.

Largadão, camiseta descolada, jeans roto

Não levava consigo histórico, histeria de flor

Trotava por ânsia de vida.

Nenhuma dor a pesar sobre as costas

Nem dissabor para expor-se em canção

Trotava garboso por ânsia de vida

Cavalo novo com todos os dentes…

Sois nasciam e se punham 

Alvoreceres, ocados, acasos…

Crianças brincavam aos olhos

Impavidos da praça…

Ocasionais situações burlescas,

O desabrochar dos pequenos mundos

Flores, frutos, estações perdidas

Arqueado o homem lia

Ria da lição do livro

Não reparava para o peso as costas

Colhia poesia nas flores,

Rostos das pessoas,

Escrevia, poeta,

Não dizia de si.

Sendo

Mando lembranças reais 

para o homem que era eu 

há um ano atrás…

Atrasado, fora do tempo

Traçava poemas e voos

Vous, intentos…

Nao sei em que lugar,

situacão. Certamente   

desfazia-me de uma velha pele.

Pele que não me deixou.

Veste-me com as mesmas

Feridas de ontem

:Cada vez mais rasas.

(Edson de França)