Poeminha a toa

de que valem minhas palavras

valem o tempo que alguem se destinar a lê-las

um segundo, dois... vinte longuíssimos ais

 

me importa é extraí-las

apresenta-las ao pulso tátil, látex

 

depois deixa-las ir sem destino 

como uma excreção

um suspiro, vão.

Amor de Mar

amor de mar 

bebe por beber do humor das marés

amor de mar 

não demora olhos no horizonte...

vem, domina... parte-se

Descontrole

suprimi o a de ar
em voo reverso
um outro ar
mar control verso
(Edson de França)

Em si mesmar

mar que vem de fora
me apavora o coração
soul eu e você
dividindo a mesma solidão.
(em si mesmar - Edson de França)

“Choro de pai"

Dei o título de uma música de Beto Guedes a crônica por uma razão telúrica e sentimental. Por reiteradas vezes desejo sentir o gosto e o cheiro da terra e da gente simples. Nas estradas de terra ou nos nichos do asfalto busco encontrar uma ligação sã com o que há de mais puro na face desse complicado planeta. Tudo aquilo que há de mais despretensioso, sem ser gratuito, fútil.  E nessas horas lembro-me do velho Maia, meu pai, e da forma como atravessou e encarou a vida.

Mesmo dentro do quadro da ranzizice que acomete os mais velhos, como o frio que faz doer os ossos, havia naquele homem algo de pueril, inocente, infante. Uma morada longínqua e serena dentro dos olhos apertados que pareciam perguntar o porquê das coisas. Um perguntar silencioso, contido, ao contrário das crianças que interrogam os pais puxando-lhes as abas da roupa. Explosões naturais de humor para quem já cansou dos percalços da existência mesclada a uma calma de quem aceita, pacientemente, a inexorabilidade do destino.

 Uma cidade pequena em transição entre ar de cidadezinha qualquer e o espírito cosmopolita, uma pracinha, duas arvores frondosas, uns desgraciosos, porém úteis, banquinhos de cimento, os olhares espichados dos varões para uma moçoila que passa indiferente, um boteco de ponta de rua, os “ois” e “boas tardes” de quem passa pra comprar pão doce pro lanche da tarde, uma sombra mãe, uma mesa, uma cerveja gelada ou uma “de cabeça” acondicionada em garrafa pet, um velho a observar a vida em uma cadeira de balanço, um palco para chorões. Isso me faz pensar no transitório e no que há de realmente permanente nessa vidinha besta. 

Penso num choro tocado pelo clarinete de seu João Maia. Pesco as ultimas notas como pérolas. Deixo-me possuir pelo mundo e me irmano com o poeta mineiro e todo resto de mundo.

 A música é o veículo das coisas d’alma. Afinação mais que absoluta do instrumento que sonda as regiões abissais do ser e vem a flor da pele em movimento permanente. Ela parte de quem intui sons e os arranja e os libera, ave de prata inefável, para dentro de quem ouve. Faz morada no centro das sensibilidades. Enternece, desperta memórias, marca instantes, afasta os maus espíritos e cria ternas moradas para os fantasmas amados ou as evocações de um tempo outro.

O "choro de pai" se acerca da gente, despretencioso como um bando de borboletas que se convida a dançar no jardim para encantá-lo. São notas-borboletas de um colorido único. "Quem me disse pra não chorar/ Nem me perder por aí/ E tanto fez e refez, tanto faz/ das cordas do meu coração/ que bom choro de pai". Interrogam-nos sobre a natureza das flores que cultivamos. "Contou que para colher sempre tem companheiro/ Mas plantar é trabalho de quem vive só/ Me diz aonde caminhar e vence a vida por mim/ mesmo sabendo que eu caminharei por mim".

            Seu João, sereno, me olha a distância e pede pra que eu pesque mais uma nota com ele componha um novo acorde.

por Edson de França

Inteligência social

Uma das expressões mais significativas que aprendi nos últimos tempos é “auto-sabotagem”. Foi em algumas matérias jornalísticas e ensaios sobre campo e oportunidades de emprego na atualidade que a palavra me conquistou. O poder de síntese que ela agrega dá-nos um mote explicativo para as condições (im) postas ao trânsito social da juventude em nossos dias e de como as pessoas se armam para enfrentá-las.

Parece direito supremo a possibilidade de a pessoa realizar-se, minimamente, em termos profissionais, pessoais, afetivos dentre outros. A prática, porém, não pinta esse direito como uma possibilidade real, mas um lance de probabilidades por vezes bem minúsculas. É nesse instante, na hora de amealhar talentos, tendências e vocações para enfrentar o mundo é que os sinais e efeitos da auto-sabotagem se fazem presentes.

A vida adulta, competitiva por excelência, cobra dos novos, além das habilidades naturais e adquiridas, uma percepção atilada, uma capacidade de absorção de conhecimentos e pitadas generosas da “boa malandragem” para adaptar-se sem trair tanto seus princípios mais arraigados. Na falta de qualquer uma delas, verifica-se a derrocada do ser, o deslocamento, a irrealização. O certo é que ao lado das inteligências múltiplas de Howard Gardner e da inteligência emocional – talvez fazendo uma fusão dessas duas – há que se desenvolver certa “inteligência social”.

Inteligência social seria a capacidade a ser desenvolvida de compreender com poucos toques a natureza da vida. Seus caminhos, descaminhos, estrutura, lógica e mecânica. Além disso, cultivar a capacidade de dar a cada evento de sua própria existência um significado. Mais que um ser vivente, um ente com a capacidade de observar a si e aos outros para montar modelos explicativos, refletir sobre eles e automodelar-se. Enfim, gerar comportamentos que justifiquem sua existência, ou a tornem, no mínimo, suportável.

Alguns passos, entretanto, são de importância capital no processo. Perceber-se como elemento ativo e empreendedor, primeiramente. Depois, agir como administrador de suas potencialidades. Contribuem para isso o acesso produtivo ao conhecimento e a noção clara da aplicação racional das energias nos engenhos da vida. Seja nos campos pessoal, familiares, profissionais ou no trato social. Lembrando que é sempre possível a autocrítica, a correção de rotas, a releitura.

A aplicação exagerada a engenhos improdutivos é o sintoma clássico da auto-sabotagem. Por vezes, o simples ato de negar-se a freqüentar uma escola, por exemplo, num país como o nosso, é um principio desse tipo de automutilação. Podemos elencar outros como os entrega doentia aos vícios de toda ordem, a paternidade (sobretudo a maternidade) precoce, a falta de aplicação na qualificação, a falta do cultivo de uma vida plena e sadia de relacionamentos, a negação a criação como principio de vida e o desperdício vital em atividades robotizadas.

É preciso, então, dentro da lógica do mundo competitivo e canibalesco ter atenção aos sinais perniciosos de auto-sabotagem, do auto-entrave de possibilidades e caminhos de realização.

por Edson de França   

A controvérsia dos polos culturais

Por várias vezes escutei da boca de autoridades da cultura e, também, de pessoas comuns a expressão “Minha cidade é um pólo cultural” ou “tal cidade é um pólo cultural”. Não costumo discordar da afirmação, mas alguma coisa dentro de mim se revolve como a exigir uma discussão ampla da “verdade” expressa nas palavras. É que a expressão soa, na grande maioria das vezes, como um chavão ou expressão destituída de significados palpáveis.

Penso (e isso é natural em nós) que muitas vezes somos levados a reproduzir certos chavões ou clichês. Todos produzidos pela propaganda institucional ou pelas crenças enraizadas nesse inconsciente de fácil acesso que nos faculta o recurso da retórica fácil. Recorremos às idéias preconcebidas, deus sabe lá por quem e, por força do hábito, as utilizamos para propagar ou fortalecer nossas próprias ilusões. O pior, entretanto, é que tais reproduções acabam legitimando certas (in) verdades.

Fala-se e escreve-se mais sobre cultura e efervescências culturais do que realmente vive-se uma atmosfera cultural na maioria absoluta das cidades em que os zelosos moradores afirmam reinar os tais “pólos” culturais. Na realidade, a cultura a que se referem se trata de manifestações pontuais, específicas e insignificantes do ponto de vista de vivencia cultural de uma localidade. Na maioria das ocorrências, trata-se de uma “cultura de vitrine”, destituída do enraizamento, do compartilhamento, da participação coletiva e de multiplicação tácita de ocorrências.

Uma “cultura” de eventos episódicos tão somente geradores de “souvenirs” imateriais para o orgulho nativo dos intelectuais da província e a propaganda oficial da cidade. Claro que para quem pretende visitar uma cidade qualquer, a tal “cultura” serve como atrativo. Para quem visita, uma apresentação qualquer, serve para alimentar a memória afetiva e acrescer em pouquíssimos pontos o lastro cultural do viajante.

Cultura em nosso meio, creio, deve ser resultado de mobilização coletiva em torno de algo Uma prática, um cultivo, uma celebração, um hábito, o que seja da área das manifestações coletivas. Uma sensação de pertencimento e de participação efetiva corre como onda motivacional entre os indivíduos. Quando esses componentes ganham materialização e impõe-se internamente no seio de uma população, então temos verdadeiramente um sentido amplo de cultura. O resto é apenas mais uma das ilusórias “verdades” que nós, de entusiastas e militantes a deslumbrados e inocentes, proferem para manterem-se vivos.

Os pólos culturais sobrevivem, na maioria das vezes, da sangria “oficial” sobre grupelhos artísticos e folclóricos, mantidos as duras penas pelos componentes. Sendo estes frutos muitas vezes do esforço de abnegados que um dia, lá no passado, juntaram cacos de memória adquiridas, via cultura oral, por laços familiares ou comunitários ancestralísssimos, e ergueram em torno de si uma lenda mais pessoal que coletiva. Até aí, já se disse metade do processo: a “cultura” é paupérrima. Não em sentido de riqueza intrínseca, laborativa e antropológica, mas na estrutura que lha dá apoio e sustentação, na organização de base e nas políticas públicas que garantam sobrevivência.

Oriunda, claro, dos estamentos mais instáveis sócio-economicamente de que se dá notícia, a espécie “cultura” dos “pólos culturais” são pedras rolantes que não conseguem firmar-se, mantendo-se e criando multiplicadores que ajudem a manter sua mística, seu lume, suas técnicas, suas artes, sua alegria. São velas ao vento. Chama oscilante ao sabor de tempestades tão medonhas e impenetráveis, que com poucas rajadas podem largar ao esquecimento todo seu guarnicê de práticas afetivas.   

por Edson de França