AH, MAR!

Amar é mar em seu desleixo.

pedra lisa, seixo.

Amar é mar revolto.

desassossego, porto.

Amar é o mar e seus sismos.

procelas, abismos.

Amar é mar, suas milcores.

Lágrimas, dissabores.

Amar é mar,

temores, risos,

difíceis de conciliar.

Amar é dar-se gratuito.

É permitir-se navegar

por dentro do sem mar.

Cidade parda

Fim de ano.

Nenhum enfeite,

(rasuras no cotidiano impávido)

Só uma leve ânsia, devir.

Finde ano.

Finde-se. Assim,

Nos rascunhos da paisagem, alguns

Saborearão teus hálitos.

Mar de palavras

Protejam-me das palavras duras,

palavras-pedra, palavras-ilha

(recuso-me a ser náufrago).

Leve-me, nau,

Mergulhe-me nas palavras-sal

- mesmo que impenetráveis.

Terei lá, imerso, tempo e tato

Para absorver-lhes a essência

e enegrecer minha língua...

... marejar-me de seus abismos

e voltar, quem sabe, marinheiro audaz,

e emprenhar mais uma prosa.

Leiturinha boa, sô!

          

Meu amigo Marcelo (o Negreiros) me liga empolgando-se. “Negão, tô lendo um livro aqui que é a tua cara!”. Com um misto de luz e som na voz, ele falou do que se tratava o livro e, em meio à empolgação, ia narrando passagens da leitura, fazendo referencias a códigos que são temas comuns de nossas tertúlias etílico-musicais e já sentenciava: “Não consigo desgrudar da leitura, mas assim que terminar te empresto! Tu vai gostar!”.

            Não demorou. Logo o livro estava em minhas mãos. Tratava-se de obra assinada por Marcio Borges e se chama “Os sonhos não envelhecem”. Assim como Marcelo, não demorei a ler o livro. Ou melhor, devorei. Devorei as páginas como uma traça gigante, dessas que não se satisfazem com a reles matéria que enche o bucho, mas com o sentido último contido no emaranhado de signos gráficos. Com o que ativa as tempestades elétricas do cérebro, despertam as sensibilidades vadias e  dão luz à alma. Dessas traças que não comem com a boca, mas com os olhos e a mente. Melhor, usam de alimentos para incendiar essa última. Nem só de pão há de viver o homem.

A partir da leitura, flanei por uma Minas Gerais anos 70, convivi com as ambições e as despretensões de uma geração. Num pit stop remissivo, fortaleci impressões sobre a condição de vida jovem sob um governo de exceção. Bebi da fonte milagrosa da produção cultural da época. Vivi, em espírito, como toda boa leitura pode proporcionar, num instante, flashs positivos, reminiscências, referências de pessoas, lugares. Enfim, tomei lições generosas e como os “sonhos” são construídos, ou melhor, de que matéria eles são feitos.

            Os sonhos como sempre pensei não surgem magicamente como os milagres bíblicos. Eles emanam do cotidiano. É difícil falar de pessoas como especiais, mas utilizamos essa categoria genérica para falar de pessoas que, pegando o Trem azul onde nos sentíamos sós, passam a contribuir com nossa trajetória pessoal, profissional, afetiva e amena. Essa é uma das lições do livro. Essa é a magia por trás de uma seara - nem grupo, nem movimento - chamada Clube da Esquina.

            Para ser didático posso dizer que o Clube da Esquina é um parto mineiro com ares transnacionais, intergalácticos (caso nossas consciências puderem aí chegar ou fazer as pontes). Um grupo de pessoas “especiais”, talentosas e determinadas a construir mineiramente um artesanato músico-literário único e marcar, do seu jeitinho, (desculpem-me o chavão) a “evolução da musica popular brasileira”.

            Ouvir Clube da Esquina, por si só, é voltar às particularidades de um Brasil atávico que se entranha nas montanhas de Minas. Conhecer histórias sobre a convivência, as pedras, os caminhos, as estradas, as ruas, a luz, o mapa das estrelas e a planta do pé que faz história, às vezes chamuscado de lama, às vezes embranquecidas de pó. Ler “Os sonhos... é decifrar, nos fragmentos memorialísticos de Marcio Borges, a trajetória de “moços” – que também se chamavam estrada, viagem de ventania” – e de homens – que também se chamavam “sonhos”.

            O livro, na própria definição do autor, tem como elemento central a figura de Milton Nascimento, o Bituca. Com mérito. Milton e o principal expoente do Clube. Mas o livro traz mais. Traz o amalgama que constrói os grandes momentos. Traz o suor que marca as trajetórias, que desce pelo rosto e respinga na roupa dando-lhe um colorido outro. Traz a constituição dos sonhos, a manufatura do cotidiano. Traz, enfim, a celebração permanente (nem sempre linha reta, escorreita, de navegabilidade garantida) da vida que se faz entre encontros, desencontros e, por vezes, de paradas no meio do nada esperando uma carona para a próxima estação.    

por Edson de França

Té mais, João!

João Ubaldo se foi e eu não consegui superar o mar de páginas de sua obra “Viva o povo brasileiro”. Varias vezes comecei, garanto que com a voracidade dos marujos destemidos, só que, páginas depois, quedei-me a beira d’agua como um reles grauçá que namora as ondas. Já que se trata de um mar, acho que minha nau vasqueira não estava pronta para tal percurso. Li crônicas, li Sargento Getulio, li e reli o Sorriso do lagarto, vi até a série de Tv, mas a massuda obra continua lá, na prateleira, iconicamente a propor-se como desafio. Penso, às vezes, que ela, em sua mudez, até usa de uma fina ironia para comigo.

Gostava do João Ubaldo. Gostava da figura do João. Uma imagem criada a partir das inúmeras entrevistas concedidas por ele a que tive acesso para ler ou assistir. Gostava da baianidade do João. Curtia o pensamento dele, a forma de enxergar esse micro mundo chamado Brasil. Gostava do humor, da mordacidade, da lucidez do João. Dos escritores contemporâneos, acho que me afinava com o João em muitos aspectos. Penso que dentre os componentes da Academia Brasileira de Letras, é ele quem pode melhor ser considerado escritor com E maiúsculo.

A obra do João Ubaldo Ribeiro, com todas as letras, não é exatamente uma obra fácil. Digerível. Antes é uma obra volumosa (falo de quantidade de páginas mesmo), reflexiva e instigante. Obra para quem gosta de ler. Uma senhora obra e não um arremedo de palavras. Uma obra abrasileirada, abaianada, ilhoa, com uma boa dose da embriaguez cotidiana. Dali emerge um país e seu processo civilizatório contraditório. Cheio de nove horas. Um país de contrastes, contratempos, festividades apolíneas e mesquinharias amiúde.

O João era um pensador das coisas do Brasil. Não escondia seu pensamento sobre nossas virtudes e tibiezas, nosso eterno dilema entre o esplendor das realizações grandiosas do espírito e do engenho humano e as baixezas entranhadas na nossa psique tão incongruente. Ironia e contexto social, dizem os críticos profissionais, banham a obra de João Ubaldo em todos os quadrantes. Uma obra de velas abertas. Um pano finamente costurado pelas linhas do humor. Ou como define o também acadêmico Antonio Olinto, em artigo para a Biblioteca Folha, em 1999, “Em tudo insere João Ubaldo a visão do humorista, que vê o que não aparece,identifica a nudez das gentes, entende os pensamentos ocultos”.

Nas palavras de Olinto, João escrevia “na cadência de um rio que avança ou do vento nas folhas”. Palavras e sons. Enredo social. Canção alegórica para um país criado e recriado. Carnavalização. João inventou um país. Um país que vive nas suas palavras imorredouras e que se (des)estrutura nas ruas, vielas, becos apertados, estradas enlameadas, maresias e caiçaras. Mas que, também, se cristaliza na cara do povo, das gentes, em nós com nossas grandezas e desvios comportamentais, nosso jeito ímpar de andar, seguir o cordão da dança e arrastar os chinelos.

por Edson França

Professorando

O que me difere da maioria dos professores é ter uma carreira voltada para o ensino superior profissional e, como jornalista teimoso e analista bisssexto, vez por outra poder refletir sobre problemáticas ligadas ao cotidiano desse oficio. No espaço efêmero da web, tenho possibilidade de divulgar as poucas idéias que assomam às regiões ainda ágeis do cérebro. Coisa que para outros companheiros reduz-se ao âmbito da ruminação solitária, ao circuito informal das lamentações entre os pares mais próximos ou mais" modernosamente" pelo compartilhamento de frases feitas no Facebook.

Falo da política nacional, da estrutura sofrível das escolas, do liseu endêmico da classe, do desrespeito patronal, da afronta do alunado dessa geração, da tirania dos que, não dando aulas nem sabendo o que é educação, posam de empresários do setor (visam apenas lucro à custa da atividade) ou burocratas nas instituições públicas (à sombra, escondendo-se, vegetam entre avaliações parciais e perseguições mesquinhas). Enfim, contradições, percalços frustrações e sucessos (mínimos, ressalte-se) que acometem o pobre ente que se dedica a esse mister .

Não creio que ensinar em tempo algum fosse uma tarefa fácil. Ensinar, antes de tudo, é expor-se. Exposição, em termos humanos, é sinônimo de fragilizar-se. Ou melhor, é diretamente proporcional. O inverso seria ocultar-se, proteger-se, esconder-se para tornar-se inatingível. O homem é bem mais forte na condição dos eremitas ativos, possuidor de couraça que lhe faculta certezas e segurança. Tendentes naturais ao parasitismo, tais seres engordam a partir da letalidade de seus ferrões. Essa é a estratégia dos vilões que, destilam seus ativos venenos, enquanto prosperam nas sombras.

Ensinar pressupõe lançar-se ao mundo com pouquíssimas armas, adoração pelo improviso e algumas crenças. Depois, só consciência disso tudo é, sobretudo, que as crenças são totalmente falíveis.

Por armas entenda-se conhecimento. Algo que você aprendeu por processos variados, sob determinadas condições, controles e uso desabusado de algumas competências. Depois, sob a crença de promover mudanças fundamentais na sociedade humana ou simplesmente para sobreviver dos réis que o trabalho permite, você vai ao campo de batalha. O cenário de luta não é outro senão a jurássica sala de aula.

Sala de aula é o “campo da batalha” do bem. A não ser que um ser mal intencionado (e eles existem) adentre aquele ambiente, a noção ali é do bem comum. Vivência, convivência (um ano para o ensino fundamental e médio, seis meses para os cursos superiores), o compartilhamento de conhecimentos e, idealmente, a formatação de novos saberes.

“Campo de batalha” porque o ser humano não é fácil. Sala de aula é processo de comunicação em estado nevrálgico. Nervos expostos são egos, idiossincrasias, orgulhos, avaliações apressadas, criticas comezinhas, desatenções naturais ou orquestradas, incompreensões de qualquer das partes, medo ou negação da interação.

O professor não tem que ser um artista de alma aberta e gosto pela liberdade de pensamentos. A sociedade não o concebe nem o aceita assim. Cobra-lhe inclinação, maestria, capacidade, disposição, talento, competências, habilidades, denodo, eticidade, aptidões, desvelo, domínio de conteúdos compatíveis, posicionamentos conservadores. Ufa!!!!!! A ferro e fogo, o professor tornar-se-á arauto da tradição, dos poderes e da autoridade. Alguns, então, por tão envoltos nessa vã consciência, viram mais autoridades que qualquer coisa.

Mas, contrariando expectativas e dadas as condições objetivas de trabalho, o professor veste a pele de astro do improviso. É o artista do “circo sem lona”, o alvo, o bufão, o Corcoran para uma histérica rainha Valentine. É ele quem busca na experiência, para além de onde os papas da pedagogia prescreveram e as políticas públicas ditaram, a “solução caseira” para problemas bem concretos. É ele quem atura. É ele quem, sozinho, questiona as próprias capacidades. Duvida delas. Dia seguinte, contudo, mala nas costas, pé na estrada, vai em direção a um novo sucesso ou esbarra na abusadissima incompreensão programada.  

Ensinar, enfim, não é missão, nem é sacerdócio, nem meio pobre de sobrevivência. É processo. Arte configurada socialmente com o intuito de por frente a frente pessoas, individualidades (geralmente de idades diametralmente opostas), num pacto de troca de conhecimentos. O novo entra em contato com o velho como numa reação química. As interpenetrações são inevitáveis. Do choque deve, mais que tudo, surgir o novíssimo. Quando não rola a inovação, nos rendemos ao marasmo, ao mais do mesmo.  

Professores jamais serão capazes de avaliar o nível de aceitação e aprovação de seu desempenho por parte dos alunos. Ficamos com a nossa própria avaliação e acabamos meio que convencidos de que fizemos um bom trabalho. Mas, no fim, temos que deixar claro que nossas escolhas (uma espécie de edição) dos conteúdos que levamos as salas de aula podem não ser as mais perfeitas e, também, que nosso desempenho pedagógico pode não atingir os objetivos traçados para qualquer ação de ensino-aprendizagem.

por Edson de França

Andarilho em prosa

Tenho escrito minha história sem lápis. Não uso da palavra escrita. Há tempos também esqueci os vocábulos que me permitiam interlóquios. Narro meus passos, escrevo, com a insistência dos meus pés em prosseguir. “Prá onde vais¿” – pergunta-me assaz o vento, a ave agourenta, o curioso. Respondo por dentro, só de birra – “Aonde a palma dos pés levar!”. Minha passada chora com o chão, imprime marcas. Minha história. Siga-me. Quando paro, permito ao mundo onomatopaicas bizarras, palavras rotas, expressões podres. Quem me ouve rsrsrsrsr se dividem em opiniões. Alguns loucos me lêem gênio; religiosos, a encarnação decadente de um avatar. Os comuns como bêbado de soleira de bar. Digo-lhes, sem abrir-lhes os olhos. “Sou vocês”, e saio. A estrada um dia há de me absolver. Só ela...