Valei-nos!

Vou rogar a São Liseu, padroeiro informal dos jornalistas, a vênia de ciceronear também, em seus raros momentos de ócio, os professores. E isso tem uma razão prática e, se assim quiserem entender, oportunista. Como pertenço às duas categorias estarei por mérito “protegido” em minha renitente pindaíba. 

São Liseu é um desses santos que protegem o duro como a acaso protege os bêbados. Genuinamente paraibano, é uma espécie de anjo avesso, expulso do céu não porque houvesse dúvidas quanto a sua beatitude, mas apenas por não dispor de alguns caraminguás pro aluguel.

O santo detém um poder relativo. Modesto até. Aquele que permite manter-nos reduzidos aos contornos de magros salários, mas não nos deixa cair na tentação do desespero descabelante ou na fuga inebriante do consumo exarcebado, além do exagero máximo da cachacinha benta na hora do almoço.

Nos ensina, catequistamente, a arte da superação das limitações financeiras. Com verve, auto-pilhéria (jamais auto piedade, somos muito orgulhosos para isso) e algum jogo de cintura somos capazes de fazer charme utilizando apetrechos decorativos de R$ 1, 99 e modinha by Sulanca, importada de Santa Cruz do Capibaribe e adjacências.

Jornalistas, assim como professores, são trabalhadores do virtual. O produto fim de seu trabalho não se materializa exatamente em algo que o infeliz consumidor possa ostentar por aí. Não são abelhas nem metalúrgicos. Não produzem mel para bocas, nem carros de luxo para jogadores de futebol e cantores de breganejo. Não fazem parte, enfim, da produção de sinais exteriores de riqueza.

Professores só materializam seus esforços em chatíssimos relatórios de notas, avaliações bimestrais e conceitos. Ou, vez por outra, quando uma ovelha sortuda do rebanho de aprendizes atinge o ápice da coluna social como uma profissão de vergonha, ou de vergonha nenhuma como a política. Mas esse é um sucesso apenas para o gáudio do próprio infeliz, pois a sociedade jamais pensará que algum louro daquela coroa cabe como reconhecimento dos ensinamentos do propedêuta.

Jornalistas, então, produzem a coisa mais efêmera do que se tem noticia no meio social, ou seja, a própria notícia. Se informação demandar esforço de cobertura, trabalho intelectual de produção, investigação e todos os riscos a ela associados valerá menos ainda. Pode valer alguma coisa caso pertença aos quadros promocionais de celebridades e fofocarias do mundo VIP.

Teoricamente, jornalistas e professores, contribuem para a elaboração do conhecimento público em uma sociedade que necessita de informação para educar-se, formar-se, ganhar lustros de aperfeiçoamento. Mas o que significa essa balela frente a uma Ferrari 599, de alguns milhões de dólares.

Toda sociedade parece precisar de jornalistas (sejam como arautos do rei ou croniqueiros mirins das mazelas sociais) e professores (das “tias” fadadas à solteirice a classe medianíssima de sapientíssimos professores universitários). Alguns indivíduos precisam deles particularmente, pagam-lhes, porém, não vendo resultados palpáveis, acabam por reduzi-los a uma insignificância, digamos, decorativa. Não vendo méritos para que aquinhoar-lhes com rendimentos dignos.     

A grande arte de jornalistas e professores é sobreviver. Somos isso aí mesmo: profissionais da sobrevivência. Isentos da babaquice do sacerdócio, porém cientes de um papel não decorativo de nossos fazeres vamos andando, cantando e louvando a São Liseu para que mantenha no bolso o real da passagem do coletivo e o crédito aberto no boteco da esquina. Ensinaram-nos que mobilidade e lazer eram direito de cidadania. Danado é que acreditamos. Depois tivemos que adaptá-los aos limites apertados de nossos parcos numerários. Valei-nos, São Liseu.

por Edson de França

Castelos psíquicos

Osvaldo Montenegro denominou de “castelos psíquicos” a vivenda aonde vão se entocar os personagens que sobre os quais escrevemos. Estes uma vez personificados em prosa ou poesia, devidamente insuflados de personalidade, simplesmente não se desfazem no ar feito uma bolha de sabão barato. Não nos abandonam, por assim dizer. Melhor. Ganhando vida própria, desencarnados de nós, eles passam a nos espreitar, a nos seguir, nos penetrar, intrusos.

Seus olhos, ao invés de inexpressivos como os dos zumbis ou mortiços como os dos fantasmas, são vivazes e prescrutadores. Olhos vivos, uma vez possuidores das mil possibilidades que compõem anfiteatro das emoções e reações humanas. Eles nos habitam informal e anarquicamente.

Oswaldo ainda sugere que os personagens que aquilatam nossas emoções. Pesam-nas só para efeito de censura e alguma condescendência. Ignoram nossas ousadias, riem de nossas tibiezas, comemoram sádicos nossos tropeços. Afinal, fazendo parte indissociável de nossa psique criadora e vampiresca concluem satisfeitos “somos você amanhã e ontem”.    

Presente, passado e futuro, assim como nessa existência material, compõem a vida dos personagens. Esquecemos disso quando sopramos suas narinas. Nossa vontade é aprisionar suas existências em um lapso de tempo curto, nas tramas de um romance, um conto ou uma simplória poesia. Entre situações bizarras por nós criadas para dar-lhes um fôlego mínimo e, se possível, provocar o riso ou o choro no incauto leitor.

Para emoções tão piegas utilizamos o código lingüístico como amarras, âncoras, grilhões e a narrativa como teia viscosa para enredar vidinhas. Cárceres, enfim, para personas imaginárias ou, na grande maioria das vezes, colhidas do mundo real e maleficamente caricaturizadas. Contudo, apesar do nosso esforço em brincar de deuses (matando-os, inclusive, para dar verossimilhança à trama), eles não se atém a superficialidade das palavras ou aos limites acanhados das situações criadas. Para o personagem a palavra é rio, correnteza. Mar de profundezas insondáveis. Ele sempre exigirá mais vida que a que emprestamos.

Visibilidade, atenção, releitura. Revisita. Os personagens das histórias não arrastam correntes, mas perambulam pelos pavilhões desses castelos que criamos, dão boas vindas aos que chegam, estabelecem relações de vizinhança com eles. Amiúde, por não gostarem da solidão, guiam o olhar do cronista permanentemente para um possível novo morador da mansão dos mortos mais vivos que se tem notícia.

por Edson de França

O livro e o lembrete

            Singelo e enfático lembrete de quem, provavelmente, procurava emprego ou, como se dizia antigamente, uma “colocação” em tempos bicudos. Penso até que a palavra colocação soa bem mais expressiva para a condição que o cartesiano termo emprego. Nela, a necessidade cria ares de busca da dignidade básica. Da busca desenfreada por ser e estar num tempo de massas informes, dos sub-empregos e, pior, dos  não-empregos.

           

Biblioteca Central/UXXX

TEORIA DA CULTURA DE MASSA

dia 4 do 9 terça

3 da tarde

Bolevard.

B

daiana

levar o currículo.

 

            O livro, um opúsculo reunindo figurões da sociologia, da comunicação e da cultura, repousava (provavelmente depois de recém manipulado) numa das mesas da sala de estudo da universidade. Cena deveras corriqueira dentro das rotinas dos centros de estudo. Alunos que chegam, recolhem livros, escancaram as entranhas, extraem de lá alguns parágrafos, fazem anotações às margens das páginas, transferem algo importante de lá para os seus cadernos e, seguindo a norma das bibliotecas, largam-lhes lá para que diligentes auxiliares cuidem da saúde da sorte dos volumes.

             O lembrete, aposto no lugar prá lá de improvável, era escrito com grafite em letras bem legíveis. A princípio, telegráfico. Denunciava a condição semi-infante do escriba graças à firmeza recém- adquirida dos livros de caligrafia. Nas entrelinhas, certa inabilidade com os estrangeirismos introduzidos em nossa pátria globalizada. E certo desleixo compreensível com as normas cultas da língua, onde nos ensinaram, por exemplo, que nomes próprios começam com letras maiúsculas, que é preciso usar vírgulas para “indicar uma pausa e separar membros constituintes de uma frase” e que “todas as palavras proparoxítonas devem receber acento gráfico”. Não necessariamente um pontinho duvidoso sobre a sílaba tônica.

            O livro cheirava ainda a novo. As páginas ainda se mantinham impecavelmente brancas. Não tinha ainda as folhas manchadas pela adiposidade ou suores das falanges dos leitores. Muito menos a poeirinha típica que denota a decrepitude da matéria e o trabalho incansável das traças.  A ficha de controle de empréstimo contabilizava apenas três saídas. A data de registro de entrada do livro no sistema era 16/12/2010. O primeiro empréstimo, 14/09/2011, quase exatos nove meses depois da entrada no circuito da biblioteca. Tempo de gestação.

            A teoria e a vida real pareciam dialogar a partir daquele ato fortuito. A teoria, solene, séria, compenetrada, condensada em livro para o gáudio de intelectuais que tentam explicar e compreender o mundo. A vida real, prática, se construindo qual fonte fugaz, imprecisa, nas mesas de uma biblioteca pública onde uma daiana grafou singela e enfaticamente (os algarismos 9 e 3 marcavam fortemente a folha, como se fosse mortal esquecê-los) um lembrete.

Molecagem? Depredação do patrimônio público? Vandalismo bibliotecário? Pressa? Falta de papel?  Uso indevido de um bem coletivo como agenda pessoal de lembretes? Ao cronista, de passagem, apenas um lembrete sugestivo. Sumariamente, representava a possibilidade de uma pessoa “colocar-se” em meio às maquinações produtivas da massa no século vinte um. Culturalmente.

por Edson de França

A realidade e o imaginário

            A primeira aparição que utilizaram para nos assustar, quando crianças, foi o Bicho Papão. Debaixo de várias roupagens. Ou disfarces. Entes que podiam ser inspirados tanto em personagens de fábulas como lobisomens e vampiros ou ainda ganhar representação real nos andarilhos maltrapilhos que perambulavam pelas ruas do bairro.

Dia desses me surpreendi ao localizar, num dos episódios do seriado Chaves, uma versão mexicana popularesca do Velho do Saco, malvado ancião raptor de crianças. Assim percebi que a globalização cultural antecipou em décadas a propalada globalidade econômica. Pelo menos em termos de artimanhas paternas para controlar, pelo susto, seus irrequietos rebentos.

Os miúdos do grupo escolar eram acossados pela suposta aparição da Mulher de Branco nos banheiros.  A personagem (pela descrição de quem chegou a vê-la) trajava uma vestimenta branca como os moribundos dos hospitais e loucos dos hospícios da época e se tornava mais assustadora por chumaços de algodão apostos nas narinas. Aqui não posso precisar se a invenção devia-se a criação de adultos ou das próprias crianças em puro exercício de fabular com a imaginação.

Pela vida a fora, contudo, fomos nos acostumando com outras fantasmagorias, cujo objetivo mais superficial era nos fazer tremer. Arrepiar os cabelos, por assim dizer. Toda nossa cultura ocidental é marcada fortemente por esse quesito. Descubro em Gilberto Freire, por exemplo, uma Cabra Cabriola das ruas de Olinda, do abecedário do povo da zona da mata emerge uma Cumade Fulozinha, senhora dos redemunhos dos quintais descampados. São mitos engenhosamente criados pela cultura popular. Cumprem uma função prática e somem nas brumas do imaginário. Isso quando não são desmitificados e, perdendo a mística, passam a não mais fazer sentido.

Em todos eles, porém, há que se notar uma mesma nota. Eles não surgem do acaso. Todos eles têm uma representação transplantada do real que vemos. Uma espécie de inspiração. Um jogo entre o consciente e o inconsciente. Em sendo assim, esses personagens são íncubos recheados por nossas crenças, nossas visões de mundo, nossos preconceitos...

Os personagens incorporam, por assim dizer, nossos racismos. Procura-se um travesso saci ariano por aí a fazer artes. Nossas fobias sociais. Há relação entre mendicância, a senilidade, a pedofilia e o trabalho infantil? Nossos medos. Há morte, há doença, há o abandono, há a loucura. Por esse prisma de visão sistêmica só nos resta concluir que, perto dos bichos que nossa mente social coletiva é capaz de criar, o bicho papão não passava de um velhinho desgarrado que pedia um pedaço de pão pra viver mais um dia entre seus fantasmas e nossas pressuposições.     

por Edson de França

Dias de Lobo

O melhor momento do dia é quando as línguas descansam. Ensimesmados, conseguimos rememorar pequenos flashes (a maioria insignificantes) da novela que se passou em 8, 10 horas de vida ativa. Conseguimos, enfim, ruminá-los...

É que andamos exasperados, perambulamos, muitas vezes a esmo, falamos (muitos de nós, por obrigação do ofício, é bom que se diga), comemos a comida suspeita da rua, cruzamos praças, avenidas, ruelas, becos e (des) respeitamos sinais... observamos as paisagens e os passantes, vamos ao banheiro alguma vezes atender solicitações naturais e inadiáveis. Estivemos, durante uma jornada, de frente e de banda pra pessoas, pensamos, formulamos lógicas, nos exprimimos, fomos bem ou mal entendidos, nos exasperamos por coisa pouca, paramos, tomamos o Prozac amigo, atenuante como os colegas da rua. A pressão sobe, desce, oscila, trepida, lembrando um velho elevador que range e ameaça a tudo exterminar com um baque pras profundezas do poço. A fronte arde em fogo diante do sol. Fomos consumidos, consumimos. Consumimos-nos, lobos de nós.

Volta para casa (diria bar, se todos nós fossemos da confraria da cerveja). Lugar que nos cabe sem reserva. Lá, encasulados, bem dentro de nós (como o eu caçador de mim da música do Milton) buscamos, ou perdemos tempo tentando, encontrar o eu maior e melhor que aquele que projetamos. Fingimos acreditar que ele existe e pode, a qualquer hora mostrar sua face surpreendente.

Recolhemos céleres, as ferramentas dos deveres sociais que nos prendem ao cotidiano. Baixamos o pano do circo. Limpamos a cara.  Ensaiamos outros enleios. Voltamos, enfim, ao barco que nos conhece como capitão. Verificamos as amarras, largamos o leme. Brincamos de atirar e puxar a âncora no mar de dentro. Pensamos. Viajamos por azuis, imensidões. Horizontes tão conhecidos, tão próximos, distantes...

O desafio é esquecer o dia. Ou algumas partes dele. Talvez as mais desgastantes. Deve-se guardar dele o delírio significativo para reutilizá-lo num passo errante dos próximos capítulos. Se houver, é bom que se diga!

Quando enfim chegar o novo dia (por uma pratica reincidente) nos sentiremos como um outro ente. Do batéu que plana sereno, das ondas alisadas, das nuvens espalhadas para despontar um sol brilhante e amigo da pele, do céu azul que artisticamente pintamos, dos ventos que acalmamos e dos peixes que domamos pra puxar a caravela, pouco ou nada teremos. Viraremos, outra vez, submarinos forçados a submergir no mar de fora. Da pressão até suportável, da brisa amena que nos acolheu, desceremos ao cenário belo e insalubre do cotidiano. Voltaremos a compor capítulos da lenda tornada visível, palpável e, sobretudo, criticada, degradável.

Convenceram-nos que desse embate diário dependeremos sempre para garantir sobrevivência. A fotografia ¾ envelhecida no belo quadro social. O trabalho, as horas, os compromissos, as discussões, os malentendidos, a guerra de egos, os interesses legítimos versus os interesses escusos, as indiferenças, essa hipocrisia. Até onde aguentará nossa carcaça?

Chamo aos Homens de submarinos por entendê-los “artificialmente” construídos para as pressões do mar de lá fora. Onde tem-se que ser lobos quando bobos, irônicos quando lesos, hipócritas onde a hipocrisia é moeda corrente. Palavras secas (ou ressecadas numa goela rouca), medos insanos, sentimentos dúbios, tics pra lá de nervosos, tibiezas enraizadas, recalques, autoritarismos recorrentes, “simpatias de giz” para ocasiões gélidas, aceitação resignada e crente nas regras do jogo. Alternamos humores, modulamos a voz para engolirmos e cuspirmos cururus, apressamos os passos, desconfiamos da destreza do chofer, aguardamos o passo em falso do passante ao lado, rimos nervosos, damos esmolas como piedosos cristãos. Assistimos de dentro da cena o rondó desse tempo de desperdício de talentos e vontades.

Em momentos do dia, porém, nos miramos telegráficos, monossilábicos, mesmo quando a crônica nos invade e pede para se esparramar numa folha em branco.

- Hulk!... gelada, por... favor!

Simplificando. Bastaria uma palma fechada e um indicador apontado para o alto, para o entendimento e o silêncio de oratório que o fim de um dia nos cobra.

por Edson de França