Vozes mais verdadeiras, ouvi
Vindas de uma gente que ao fim
Constrói de si mesmo uma imagem
Desconstrói e ergue a flor do cotidiano
Contam sua saga a qualquer outro fulano
Ainda que em pé durante toda a viagem
São flores, vidas frágeis a se desfazer
Enquanto enfrentam dias quase sem saber
Da próxima hora, dos dias que virão
Consomem solidões, gastam-se em vícios tais
Sua voz, contudo os faz imortais
De segundos tensos em dias de verão
Insensatez do asfalto, como falou o poeta
Bem vindos, então, a tal selva de pedra
Que bela só é vista de longa distância
De perto, nenhuma atração humana
Nas cercanias a correntaza insana
De dentro dor, desengano e ânsia
Seus enredos trazem muito mais que dor
Trazem resistência, enfim alguma cor
Pra enfeitar dias de leões bravos domar
Cordeiro entre feras, eis nossos heróis
Vão saculejantes, falantes, uma vez tão sós
Como a morrer de sede em frente ao mar
São diaristas, domésticas, garis, mães, pais
Que espalham retratos de si tão reais
Para uma platéia às vezes insensível
Verdadeiras sagas postas em cromos
Que revela um pouco mais do que somos
No calendário vil de mundo tão sensivel
São sonhadores, pedra e desespero
Pra vida em volta trazem seu tempero
Para tornar os dias mais esperançosos
Guardam na fala rastros da existência
Lutam, gritam mansos pela sobrevivência
Que bem sabem poderão não ter
Vão eles, dia a dia, desfilando nus
Carretéis de histórias a tantos tão comuns
Que Não é sombra no deserto, nem miragem
São eles senhores, os donos da vida
Herdeiros dessa terra mais garrida
Ainda que mantenham-se à margem
São passageiros do busão suburbano
Vão contando estórias pro cotidiano
De quem se dispuser a bem ouvir
Não pedem ouvidos atentos, nem agrado
É só mostra grátis do suor sagrado
No painel incerto dos dias de porvir.
(Edson de França)
