Sketch político

Subirauá. 14:47. Sabor de tarde morna. Eu e Lorota Jock, velho amigo industrial falido e político sem mandato, derrubávamos umas loiras geladas no mais singelo exercício cidadão de nada fazer, também conhecido como ócio improdutivo. Desfrutávamos do parasitismo são, queimando nossas ultimas finanças, quando vimos adentrar ao recinto uma solene figura. Um histrião, um tanto quanto espalhafatoso, uma tanto quanto impressionante. Jock o reconheceu:

_ Olha lá, olha lá... Dr. Marmelo Siqueira! Há quanto tempo não via essa autarquia...

            Indiferente pra mim.

_ De quem se trata? – indaguei.

_ Tu não conhece? Já vi que tu não sabe nada da história da tua cidade. Do povo importante da tua cidade, da elite.

Dei de ombros.

- Dr. Marmelo, na realidade Ibsen Marmelo Siqueira Milk, com todas as letras. Descendência inglesa, meu velho. Uma das famílias mais importantes dessa cidade, figurinha carimbada nas colunas sociais. Tem até parentesco com os fundadores... com os fundadores, meu filho, sabe o que é isso? O pai foi fazendeiro; ele herdou as propriedades, investiu em outros ramos de negócio, é advogado e conselheiro do Clube Social de Subirauá. Sinceramente, meu velho, tô com vergonha de tu não conhecer, vergonha por tu, otário. Só num sei, “mermo”, o que ele ta fazendo aqui...

Do relato empolado de Jock nada guardei, não faziam parte do meu raso memorial de lembranças públicas. Decidi ali na hora que não gostaria da proximidade do figurão. Mas recessivo como estava na mesa, assisti impávido o empolgado amigo invocar a criatura:

_ Dr. Siqueira, meu amigo, figura impoluta, chegue aqui próximo do amigo, chegue, dê-me cá um abraço. O que faz nessa espelunca, visitando os remediados, arrebanhando serviçais? Pois está claro pelo porte do amigo, que essa pocilga não está à altura de sua persona...

O figuraça se apossou da nossa paz vespertina. Graças aos deuses, me olhou com um ar de superioridade e desprezo. Sinceramente agradeci pela pouca importância, rezei intimamente a oração da invisibilidade, meu amigo antídoto para figuras de sociabilidade dúbia. Fiquei ali, quieto, assuntando feito um vira-lata desconfiando.

_ Diga lá, doutor, o que manda?
            Meu amigo parece ter esquecido de mim com a chegada da ilustre personalidade. Agradeci duplamente. Pela indiferença e o preconceito explicito do figura e pela desimportancia do amigo para comigo.

_ Tô em campanha! – sentenciou o homem já tirando um maço de santinhos do bolso do paletó. Sinto-me obrigado em nome da baderna que se instala em nosso meio. Para mim hoje é essa uma cruzada em nome das pessoas de bem desta terra. To candidato em nome do resgate da dignidade das classes gestoras, empreendedoras, históricas dessa cidade, das pessoas de sangue, de descendência nobre, dos conquistadores. Veja só, permitiu-se a ascensão de gentinha, meu amigo. Gentinha, meu amigo!

Afundei-me ainda mais no meu mutismo. Mente viajando pras fronteiras do insondável.

_ Imagine só, meu amigo... meu amigo, como é teu nome mesmo? Já não se pode mais andar de avião, por exemplo. É gente paupérrima, mau educada, sem finesse, pingentes de pau de arara rá, rá, rá... enchendo o aeroporto com suas vergonhas. Não, meu amigo, é preciso subvencionar as elites para que voltemos a respirar em paz...

Calcei minha rota sandália havaiana. Levantei-me. Ninguém nem deu fé. Saí de fininho, levei minhas “oiça” pra longe do discurso do representante da realeza inglesa. Minha mente estava sintonizada em outra estação, distante, mais humana, mais pé no chão, mas sem brasões ou títulos de nobreza e sem nenhuma intenção de aterrissar.

por Edson França

Perguntar? Pode, com moderações, por favor!

Não tenho certeza se é uma afirmação ou uma interrogação, mas no filme K-PAX (K-PAX, o caminho da luz, direção de Ian Softley, EUA, 2001,), o personagem de Prot, o homem do outro mundo, interpretado por Kevin Spacey faz uma interpelação deveras instigante ao Dr. Mark Powell, personagem de Jeff Bridges. Não me lembro a ordem das palavras, mas a questão pode ser colocada nesses termos: “Você não pergunta demais para um homem que se diz inteligente?”. 

A pergunta feita em tom reprovatório tinha por objetivo brecar a avalanche de perguntas que o psiquiatra Powel dirigia ao homem das estrelas com o intuito de diagnosticá-lo vítima algum distúrbio de personalidade tão comum a humanos tão normais e esquizóides. Pelo que dá pra se entender da reprovação é que o homem das estrelas não suportava a obviedade dos comentários e inquirições e, mesmo com toda a simpatia dos superiores, tentava rechaçá-las ou fazer o inquiridor pensar nas limitações de seu intelecto perscrutador.

Perguntar faz parte das estratégias sócio comportamentais do homem; são formas singelas (às vezes impertinentes e invasivas) de engendrar sociabilidades. Mecanismos com que os indivíduos tomam pé das coisas do mundo; matérias de pessoas, lógicas, estruturas de convivência, psiquismos comportamentais das pessoas e das coletividades.    

Há uma fase na vida das crianças em que perguntar faz parte da entronização social; uma espécie de extensão lingüística do sentido tátil. A pergunta básica “O que é isso?” vira o repertório quase que exclusivo da conversações limitadas entre gigantes e pequenos. Não se intui nada, pergunta-se. Para os adultos mais insensíveis trata-se de uma fase irritante. Já vi, inclusive, muitos pais descerem o sarrafo verbal ou material no lombo dos “picorruchos” por causa da inocente e tão natural sanha de conhecimento.

Na realidade é que essa fase vai sendo minorada à medida que crescemos; à medida que ganhamos massa cultural e intelectual. A medida, enfim, que estabelecemos laços mais consistentes com as intricadas particularidades do mundo. Mas, em algum lugar da constituição psico-física do homem adulto reside a curiosidade infantil – em alguns casos infantilóide – que  leva alguns de nós a investir todos os recursos intelectuais na arte da perguntação.

Por ofício, porem, algumas profissões exigem que seus agentes tenham que se esmerar na arte, mas aí falamos de entrevista com algum objetivo, por exemplo, a produção de informação pública ou em casos de anamnese. A reserva se dá justamente a quem contraria essa lógica. É comum confundir-se perguntadores banais com inteligentes. Nem eu, nem Prot vemos as coisas assim.

Inteligência tem mais de intuição a partir de perguntas básicas e incisivas do que da banalização do exercício. É que muitas vezes a pessoa perguntadora subvaloriza todos os mecanismos de interpretação em troca do simples – para eles - prazer de perguntar, perguntar, perguntar... Para quem se depara com um desses espécimes sobram, creio eu, doses maciças de irritação e desconforto.

por Edson de França   

P.S: Texto publicado no www.patosonline.com com o título "Acaminho do Saber", em 12/09/2014.

Os “esquecidos”

“Esquecidos” para ele queria significar “desmemoriados”. Na falta de uma palavra melhor, seu Antônio usava essa inversão lingüística para nomear a nós, crianças que o rodeavam. Em sua visão cabocla éramos os esquecidos de uma “cultura brasileira” em geral. Cultura que, para ele, reunia elementos mitológicos e épicos da historia brasileira, causos e reclames religiosos, lições de educação moral e cívica e episódios contemporâneos lidos sob uma ótica particular de horror e discordância. Um caldeirão regado a boas fábulas e trilha sonora da melhor cepa musical brasileira da época de ouro.

No rosário nativista de seu repertório, cadeira cativa para Cascatinha e Inhana, Tonico e Tinoco, Teixeirinha, seu Lua e outros poucos. Entrementes, cusparadas da mais pura repugnância para um cabeludo que mandava tudo pro inferno e outro que dizia ter nascido há dez mil anos atrás. Dizia ele, ser aquela um tipo de composição, a do maluco beleza, que tinha muita letra e pouca música.  Mal sabia ele que tais contradições estéticas se achavam muito bem arranjadas dentro dos conceitos contemporâneos daquele maluco genial.  Mas isso era uma discussão teórica muito sofisticada, a época, para ser discutida entre jovens aprendizes e aquela baraúna de saberes enraizados.

Independente do alcance e da profundidade das análises, Seu Antonio, funcionário mediano de banco, homem aparentemente de pouco estudo, tinha lá suas razões. Éramos realmente “esquecidos”. Desmemoriados de dados e fatos de uma cultura brasileira, até mesmo de data recente.  Uma geração inteira que, paulatinamente, através de escolhas e, sobretudo, da deseducação e da ignorância foi perdendo referenciais e passando para as subseqüentes o fetiche do novo. Não adiantava brigar contra essa razão. As gerações impetuosas são amantes excessivas da novidade, do culto às ondas novas e modismos de seu próprio tempo.

Quando os “lekes, lekes, lekes” e “lepo, lepos” invadem o dial em todas as freqüências radiofônicas atualmente temos só a ponta mais escandalosa desse iceberg. Bato o pé dizendo que, apesar de compreender a necessidade do balanço das gerações, considero uma tendência a-estética esse modismo. A-estético que não pode ser considerado como anti-estético. Este último é movimento, ousadia de intromissão e releitura; o outro é sinal de ausência de qualquer coisa apreciável. Duvido que alguém ouvindo e repetindo os trinados de pseudo-forrozaicos possam um dia criar o mínimo senso estético.

Sou amigo das desconstruções. Não acho que temos que reproduzir até o infinito fórmulas prontas e testadas em nome da permanência da “qualidade”. Nada disso. Acho que é preciso avançar, descobrir novas fronteiras, estabelecer novos fronts. Para não se sentir nu, sem cobertor e ao relento, é preciso saber onde se pisa. Enfrentamos campos minados, mas não temos que perder membros e razão nessa empreitada.

Lembro-me claramente do purismo de seu Antônio. Ria dele na época e hoje talvez até discuta suas razões, mas alimento um respeito imensurável pela sua lembrança e pontos de vista. Achava-o uma espécie de Quixote, de um tipo específico que, em vigília permanente, alertam os navegantes do presente para esse mar de passado que é berço, que é arco a nos lançar para a senda do futuro.

por Edson de França

Os inquiridores ingênuos

Jornalistas são tidos, havidos e propalados como pessoas inteligentes, sagazes, intrépidas e dotadas de um considerável transito social. Perfil nada desprezível para mortais que, enquanto viventes, tem que reunir qualidades e ambições que justifiquem uma passagem bem sucedida pelas vielas da terra. Faz parte da mística profissional dos comunicadores em geral. Uso aqui o termo “mística” no sentido da aura que acompanha certos afazeres em sua projeção social. Algo da arena do inefável, imagem mental que anseia por materialidade.

Dizem dos jornalistas, especificamente, que são capazes de construir ou contribuem para construção ou formatação do mundo com palavras, por meio das informações privilegiadas de que dispõem e manipulam. São eles seres poderosos com capacidade de dar mobilidade e penetração social aos fatos, às situações. Seriam assim, na linguagem vulgar, uma espécie de boateiros mais bem sucedidos que D. Joaninha Grauçá, secretária leva e traz dos sucessos rotineiros da comunidade do Ninho das Peruas. Claro que com maior visibilidade e legitimidade social.

Fala-se do honroso quarto poder da imprensa, como se isso afetasse diretamente os agentes menores. Aqui, acho usei a palavra certa: os jornalistas são tão agentes quanto os piões que constroem arranha-céus e jamais podem habitar suas dependências depois de erguidas. Esqueçamos por um instante a mística que envolve a figura e o que fazer dos jornalistas e caiamos na real. Jornalista, salvo raras e extintas exceções, são meros instrumentos nas mãos de corporações de toda ordem que, mesquinhamente, lhes ajudam a por feijão na mesa e ovo na frigideira.

            Inteligentes, sagazes, dotados de transito social e manipuladores da opinião pública são atributos, creio eu, de um outra classe; essa sim que adora ter jornalistas por perto quando holofotes e objetivas miram seus umbigos e microfones se abrem para suas declarações bombinhas e retóricas. O contrário, claro, também bem que pode acontecer. Quando os poderes invisíveis não desejam sair da confortabilidade de suas camarinhas, jornalistas são convidados a se afastarem da sala de recepções, com seus gravadores, seus faros, suas objetivas, bloquinhos e inquirições impertinentes. O raio que os parta os espera.

            Jornalistas são as muscas domesticas na sopa no poderoso jogo do mundão e dos mundinhos. Jamais chegam a estragar o prato com suas perninhas cabeludas e suas probóscides sequiosas, se é isso que orienta a crença popular. Podem contaminar o prato, mas isso é coisa besta. Ela perturba enquanto voeja e zumbe sobre superfície das delicias e se afoga vitima de sua própria voracidade. Nada que não se resolva. Depois de embriagadas são atiradas ao chão numa colherada para se debater no solo até virar um repugnante despojo.

            Os jornalistas bóiam na superfície dos fatos. Transportam versões de um lado para outro, editam, publicam em suas amadas páginas e com isso iludem-se da posse privilegiada. Ouvem da boca de figurões e figuretas versões bem simplificadas da realidade, as transportam nas patas e as disseminam, muitas vezes contaminando o ambiente social. Jamais, nem ontem nem adelante, são convidados, tem faro ou oportunidade de ir além da epiderme, de saber como se estruturam as notícias desde o nascedouro. De olhar atrás da camada lustrosa com que se apresentam. De aquilatar-lhes regularidades e de expor suas entranhas. A própria estrutura dos ambientes de trabalho os limita, os domestica, os “ingenualiza”.

           

por Edson de França